Парад клоунов и мимов в Одессе, сентябрь 2021 года
Nina Lyashonok/ Keystone Press Agency/ Global Look Press
В одной из социальных сетей я прочитал пост одного на мой взгляд и вкус замечательного, ответственного и вместе с тем бесконечно готового к веселью современного поэта и к тому же очень доброго, тонкого и сердечного человека.
Я не называю его имени (многие его знают), не будучи уверенным в его на это согласии. Тем более что он сознательно отключил возможность комментариев к своему посту. А сам пост процитирую полностью, он совсем не большой.
Вот что там написано:
«Всё происходящее делает из меня какого-то «серьёзного поэта», каковым я не являюсь и быть не хочу. Моя поэзия родилась в 1990 году именно как альтернатива Мандельштаму, Цветаевой и всей этой нашей прекрасной и утомительной зверской серьёзности. Я поэт милой чепухи, поэт-клоун. Но и таковым теперь оставаться невозможно, это дуракаваляние на фоне войны, репрессий и всеобщего озверения отвратительно. Придётся, видимо, завязать с поэзией. Но всё остальное в жизни мне просто неинтересно. А с жизнью завязать боязно. Всё надеюсь на какое-то непонятное чудо, а его нет».
Этот пост немедленно напомнил мне о давнем, довольно долгом и, как это часто бывает, безрезультатном моем споре с одним знакомым врачом, очень хорошим врачом и очень думающим человеком с обширными гуманитарными знаниями и интересами.
